"Несправедливость жизни!" - я кричала
И, негодуя, громко возмущалась
Тем, что меня не поняли, забыли,
Мой труд не по заслугам оценили,
Обидели, лишив достойной славы...
Как все несправедливы и неправы!
Меня! Меня! Обидели меня!
И вдруг вопрос: "А что такое я?"
Что я за птица или что за цаца,
Что все должны со мною здесь считаться?
Ведь не таких, как я, нещадно били,
Изгнали, осмеяли, оскорбили,
Не оценили и оклеветали
И честное их имя в грязь втоптали.
Они несли полезное, святое,
И в массе мир подошвы их не стоил.
А я в грехах от головы до пят,
Но чувства к справедливости вопят.
И гасит горечь мирный дух прощенья,
И в сердце шевелится змей отмщенья...
И тут встаёт перед глазами профиль
Того, Кого распяли на Голгофе.
Висит Он на пронзённых сухожильях
И шепчет что-то, делая усилье.
Чело в проколах частых и глубоких,
Глаза полузакрыты, впали щёки
В плевках засохших, что смешались с кровью,
А Он глядит на палачей с любовью
И просит нежно: "Отче им прости,
Не знают Твоего они пути"...
Когда я услыхала этот голос,
Моё негодованье раскололось!
И я теперь сама себя стыжусь.
Неужто я безгрешней, чем Иисус?